Les
mains dans le cambouis, et les pieds plantés dans le caniveau. Voix chargées à
la bière et aux steaks trop cuits, cordes grattées au sarcloir, batterie sous
speed. Le crust punk dans ses plus beaux états, avec ses montées, ses
descentes, ses gueules de bois les plus perçantes.
Bienvenue dans le Tennessee.
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